„Im ersten Raum sitzt an einem wackeligen Tisch ein zerlumpter Mann von vielleicht 40 Jahren. ... Er hat ein Bein im Krieg verloren, ist Witwer und hat zwei kleine Kinder, mit denen er auf einer Holzpritsche schläft. ‚Ich komme nicht mehr zurecht‘, sagt er resigniert ... Im nächsten Zimmer sitzen sieben kleine Kinder in zerrissenen Kleidchen, alle ohne Strümpfe und Schuhe, um einen kalten Ofen und spielen mit Kohlestaub und Torfstücken. ... Ich frage nach Vater und Mutter. Die Mutter sei draußen, antwortet die Älteste, Vater ist noch in Rußland. ... Ich mag keinen weiteren Raum mehr sehen.“